ЯК Я СТАВ ПИСЬМЕННИКОМ (Анатолій Камінчук) оповідання
Пригадую себе маленьким: надворі хуґа, заметіль, зима. На вікнах «білі лисиці» — це Морозенко розмалював шибки.
У хаті холодно, а за вікном — світу білого не видно — завіяло, намело аж під стріху.
Сиджу біля вікна й розглядаю химерні візерунки на склі, прохукую на шибках прозоре віконечко — ой леле, як там цікаво! У пухнастому інеї сині дерева, на гілках снігурі, синички, горобчики. На паркані, на дротах шапки снігу. А сніг іскристий, рожевий, блискучий.
Тоді не було ще ні телевізора, ні домашнього кіно, а були в мене кольорові олівці, які мама подарувала на день народження. І я взявся до малювання.
Хотілося це побачене диво перенести на папір.
І застрибали, як живі, зайчики та білочки, повиростали химери дивовижні, захурделила сніговиця, заграла у переливах сонця райдуга-веселиця.
Незчувся, як і день минув. Повернулася мама з роботи. Похвалила за малювання. А тоді мені забажалося ще й віршики до малюнків зробити. Не пам'ятаю, які вони були, ті віршики. Та головне — ті рядочки сподобалися мамі, і вона мене знову похвалила.
Мабуть, саме відтоді я і почав римувати, тобто писати вірші. Отой радісний і святковий стан душі бережу в собі, коли беруся за перо, коли мережу рядки, коли пишуться вірші для вас.
Категорія: казка літературна